Я дитя Крайнего Севера. Весенняя романтика в стандартном исполнении чужда в краях тех. В июне там могут быть морозы со снегопадами. А сирень в конце июля только расцветает.
В суровом климате, в котором я росла, была своя Весна.
Пробуждал от зимней спячки вовсе не подснежник, а полярный день.
К полуночи моя тетя — её все называли Прекрасной Ведьмой — доставала швейную машинку и создавала красивейшие наряды. Свет искуственный ей не нужен был. Белая ночь без остатка поглощала темноту.
Воздух был пропитан весенним ароматом. Нет, цветами и садами не пахло на Крайнем Севере.
Костры горели со старою листвой. И в этом запахе была сладчайшая свобода от облегчения груза прошлого. И крылья моментально вырастали.
Мне 10 лет.
Я вдыхаю жадно запах весенних костров. Я невесомая, парю, лечу. Свет белой ночи окрыляет. Я наслаждаюсь полётом и волшебным ароматом.
Пролетаю мимо нашего окна. Вижу тётю за швейной машинкой. Она машет мне рукой, вздыхает: "Ну, что поделать? Это гены. Малютке пора плащ воздушный для полётов шить".
Мне много взрослых лет.
Живу в Египте я, где лето круглый год. Но северная Весна с полярным днём у меня в крови.
Вот и сегодня я жгу костры. В них боль прошлого сгорает. Потом надену воздушный плащ, сшитый моей тётей. И улечу творить свою цветущую Весну.
Благодарю Eva Huth за фотографию))
#ЦветущиеПосты.
